Flávio, se esta com quem te deleitas
não fosse tão desprovida de encanto e graça,
teria sido impossível calar-te a Catulo.
Não o conseguirias. Mas amas a não sei
que debochada puta, e isto não confessas.
Tuas noites não se passam na solidão,
teu leito mudo, se falasse, diria das guirlandas
do óleo da Síria que o perfuma,das almofadas
em desalinho, dos rangidos a que é afeito.
Tudo isso revela os estupros que em vão me escondes. Por quê?
Porque não queres revelar o cansaço de teus exaustos flancos
a que se deve a tua inépcia. E eu que gostaria de levar-te às alturas,
a ti e a teus amores, em meus lindos versos.

Flavi, delicias tuas Catullo,
ni sint illepidae atque inelegantes,
velles dicere nec tacere posses.
Verum nescio quid febriculosi
scorti diligis: hoc pudet fateri.
Nam te non viduas iacere noctes
nequiquam tacitum cubile clamat
sertis ac Syrio fragrans olivo,
pulvinusque peraeque et hic et ille
attritus, tremulique quassa lecti
argutatio inambulatioque.
Nam ibi stat. Pudet nihil tacere.
Cur? Non tam latera ecfututa pandas,
ni tu quid facias ineptiarum.
Quare, quidquid habes boni malique,
dic nobis. Volo te ac tuos amores
ad caelum lepido vocare versu.